“一言为定！”

走时回头望，灵植圃的竹架上，铜铃铛在风里轻响，同心草的叶尖垂着星砂，像谁挂了串碎星星。老井里的月亮终于稳住了，安安静静地照着那坛埋在土里的星露酒，照着那页封在陶瓮里的纸，也照着我们四个并排的手印。

或许三百年后真有人会来，或许不会。但没关系，这灵植圃记得，这夜风记得，这月光也记得——某年某月某夜，我们曾在这里，把缘分埋进土里，盼着它像同心草一样，年年发新叶，岁岁不相忘。

归途的观星舟上，桂花香跟着飘了进来，阿砚在船头哼起不成调的歌，小翠偷偷给林娟看她补绣好的兔子耳朵，林欢的玉簪在月光下泛着柔光。我靠着舷窗，看灵植圃的影子越来越小，心里却踏实得很。

夜色像浸了墨的绸缎，缓缓铺展在灵植圃上空。我们四个的影子被月光拉得老长，缠在“记年”草的叶片上，像给新栽的嫩芽系了条同心结。

阿砚不知从哪儿摸出个粗陶酒壶，拔开塞子，一股清冽的酒香混着桂花香漫开来。“这是我爹埋在桃树下的‘忘忧酿’，偷挖出来的。”他给每人倒了半碗，酒液在粗瓷碗里晃出细碎的光，“来，敬‘记年’！”

“敬‘记年’！”四只碗轻轻碰在一起，发出“叮”的脆响，惊得竹架上的铜铃铛又“叮铃铃”唱起来。酒液入喉，带着点微辣的甜，像把月光咽进了肚里，从喉咙暖到心口。

小翠喝得脸颊绯红，从袖中掏出个布包，打开一看，是二十四个小泥人，个个捏得憨态可掬——有举着剑的阿砚，有捧着书的林娟，有捏着玉簪的林欢，还有个揣着石子的我。“这是我用灵植圃的胶泥捏的，晾干了能存几十年。”她把泥人一个个摆在竹架下，“以后每年来，我就再捏一个，等咱们老了，就有一架子的咱们了。”

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林娟看着泥人笑，指尖轻轻点过泥人头顶：“我来给它们做个家。”她从行囊里取出叠裁好的竹篾，手指翻飞间，很快编出个小巧的竹楼，飞檐翘角，还留着四个小窗口。“这样它们就能看着‘记年’草长高了。”她把竹楼罩在泥人身上，月光从窗口漏进去，像给泥人镀了层银。

林欢解下腰间的玉佩，不是那块磨平了“平安”二字的暖玉，而是块新琢的青白玉，上面用细如发丝的刻刀雕了株同心草，草叶间藏着四个字：“岁岁长相”。“这是我托玉雕师傅做的，”她把玉佩系在竹架上，玉坠贴着铜铃铛，风一吹，玉响铃鸣，像在说这四个字，“比上次那块更经摔。”

我摸出白天捡的那颗星砂石子，忽然想起什么，往草圃深处走了几步。那里有棵老槐树，树干上有个树洞，我把石子放进去，又用槐树叶盖好。“这树洞能存水汽，石子不会干裂。”我拍了拍树干，“等‘记年’草长到能攀着槐树爬，就说明它记了好多年啦。”

阿砚忽然蹲下身，用手指在泥地上画了个大大的圈，把竹架、酒坛、陶瓮、泥人、玉佩全圈在里面。“这是咱们的‘结界’，”他认真地说，“将来就算灵植圃换了主人，看到这个圈，也知道这儿有咱们的约定。”他又在圈外画了许多小箭头，指向四面八方，“从这儿能到黑石崖，到望月湖，到落星坡……咱们不管走多远，顺着箭头就能找回来。”

林娟从袖中抽出卷宣纸，借着月光在上面写字，笔尖划过纸面，发出沙沙的轻响。“我把今日的事记下来，藏在陶瓮最底下。”她写得很慢，每个字都像用了心，“以后每年来，就添一段，像写家书似的。”写完，她把纸卷起来，用红绳捆好，小心翼翼地放进装着星露酒的陶瓮旁。

夜风穿过灵植圃，吹得“锋草”的金边闪闪发亮，“绾丝”藤悄悄往井栏上又缠了半圈，“半褶”花的花瓣慢慢舒展开，露出里面嫩黄的蕊，“窥月”树的影子在井里晃啊晃，像在跟月亮说悄悄话。