“活的捞回大半，死多少便称多少。”养鱼老汉一把按住临河书吏的笔，“后日还没孵出来的也算？照你这么记，俺家明年的鱼孙子也得叫周县令赔！”

临河书吏袖口沾着鱼鳞，栖山书吏膝头糊满河泥，谁也没顾上擦。

三个人吵得脸红，账上的斤两却一笔没含糊。

另一边，工吏正在重新量闸高。栖山的人一面挨骂，一面把原手令、分水旧约和开闸时辰交得齐全，没换纸，也没人暗示百姓少说两句。

严复礼从袖中取出那封自陈，将折起的纸角慢慢压平。

渠口还支着那张桌案，县印压着公文，小鱼晒在另一边。贺平川的铺盖被烟熏得发黑，一半搭在临河地界，一半执着地越过界石。

桌后的陶罐正煨着鱼汤，一缕热气贴着罐口慢慢散开。严复礼空了大半日的肚子很不合时宜地叫了一声。

严忠侧过脸，装作没听见。

周既明正蹲在界石旁，用一根树枝挑住被角往回拨：“贺大人，过线了。”

贺平川坐在桌后，伸手按住渐渐挪远的铺盖：“风吹的。”

周既明抬头看了眼直直升起的炊烟：“今日没风。”

贺平川按在铺盖上的手纹丝不动：“方才有。”

严复礼在两人身后站了一会儿。

没人发现他。

严忠只好咳嗽一声。

周既明回过头，看清来人，手里的树枝停在半空。那神情像刚说完家里没人，便发现房主一直站在门后。

“知府大人？”

严复礼低头看他，又看了看那床跨界的铺盖，从袖中取出两封文书，轻轻拍在桌案上。

“周大人。”

“你的坏消息走得太慢，本府亲自来听。”