老者转过头。

月光落在他清癯的面容上，他望着林凡，那双浑浊的眼忽然像浸过井水的老玉，温润而深远。

“小友，”他轻声道，“你信这世间有轮回吗？”

林凡没有答。

老者也没有追问。

他只是站起身，将杖拄定，低头看着石隙里那个满身是伤、却仍攥着石片不肯松手的年轻人。

“有些东西太老了，”他像自言自语，又像在说给林凡听，“老到连死都忘了怎么死。只能把一点念头、一点执念、一点还想看看这世间的念想，托付给后来的什么人。”

他顿了顿。“老朽活了四百二十七岁，没见过它这么狼狈的。”

林凡猛地抬头，一脸震惊，四百二十七岁！

老者似乎没察觉他的震惊，自顾自将蓑衣拢紧，像要告辞。

“那只小虚兽不会死。”他头也不回，“万星宗的困兽牢困不住它，它只是还没想走。”

“那个姓青的小辈，”他又道，“你提防些。他比你想象的醒得早，也比你想象的陷得深。”

“至于你——”

他停步，侧身。

月光从他身后照来，将他苍老的面容映成一道剪影。

“你只要记住一句话。”

他的声音忽然变得很轻，很轻，像隔了四百年的雾，又像隔了一千二百年的碑。

“‘源寂’不是你肩上的那枚印记。”

“你肩上的那枚印记，是‘它’。”

林凡怔住。

老者没有解释。

他只是将杖在青石上轻轻一顿，便如雾般消散在月色里。

只余那道苍老的声音，似远似近，渗入夜风。

“下次见到姓青的，替老朽问他一句——”

“问他困在碑前那七天，跪碎的石板，后来可有人补上。”

山谷复归寂静。

幼兽从林凡膝边抬起头，湿润的鼻尖翕动，疑惑地嗅着空气。

林凡攥着石片的手慢慢松开。

他低头，看着自己左肩。

灰白的印记安静地蛰伏在破损的衣襟下，边缘那些洇开的纹路，此刻在月光下，隐约泛着极淡极淡的、近乎透明的微光。

像一个人阖上眼皮后，仍未曾完全熄灭的意识。

他忽然想起洞穴中那一瞬。

印记爆发出吸力，将他的身体“抛”出阵法缺口。

不是吞噬，不是饥饿。

是催促。

是推他走，推他逃，推他离开。

像一头年迈的、走不动的兽，在猎人的刀锋落下前，将幼崽拱进灌木丛，自己转过身。

林凡将衣襟拢紧。

他靠着石壁，望着隙口那一角夜空。

幼兽重新蜷进他膝边，发出细弱的呼噜声。

远处，林海起伏，雾气渐浓。

他还要活下去。

不是为那枚印记，不是为那句“别死太早”，甚至不是为了复仇或证明什么。