小燕子搁下笔，抬起头来。她望着头顶那一树新发的海棠叶——嫩绿嫩绿的，密密匝匝挤在枝头，被风一吹便哗啦哗啦地响。去年秋天这棵树枯了一半，她以为自己会和它一起枯下去。可春天来了，它又活了。

“还在。”小燕子说，声音很轻，“但我在墙上开了一扇门。”

“门？”

“嗯。想看诊的人进来，我帮他们看了，他们走了。门开着，风也进来了。”小燕子低下头去看着自己沾了墨迹的手指，嘴角慢慢弯起来，“紫薇，我最近总想起在大杂院的时候。那时候我也没什么本事，就是有把子力气，能帮孙婆婆挑满缸的水，帮老刘头扯二胡的弦，帮宝丫头扎各式各样的风筝。他们眉眼舒展了，我心里就像揣了块蜜似的甜。后来进了宫、嫁了人，这些本事竟都搁下了——宫里有太监宫女挑水，福府也用不着我扎风筝，我像是成了个没用的人，就只会惹祸。”

她顿了顿，将手指在帕子上擦了擦，声音稳得像在陈述一件与自己无关的事：“那时候你问我好不好，我说好。其实不好。”

紫薇的指尖在袖中轻轻蜷起。

“现在也好，”小燕子抬起眼来，目光清亮而坦然，“但现在的好是真的。”

她说这话时没有刻意挺直脊背，也没有拿尺子量嘴角的弧度。她只是坐在春日午后的阳光里，双手随意地搁在膝上，语调平平的，像是在说今天的天气不错、兰草又抽了一片新叶子。

紫薇忽然觉得眼眶一热。她认识了小燕子这么久——从济南到京城，从漱芳斋到福府——她见过小燕子笑、见过她哭、见过她闹、见过她安静、见过她隐忍、见过她伪装。可她从未见过小燕子像现在这样：不需要任何人来牵她的手、记住她的锁、给她一个解释或一个回头，她自己就站住了。不是那种硬撑着的“我没事”，而是真正从骨子里生出了一种不依附于任何人的踏实。

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“小燕子，”紫薇伸出手，轻轻覆在她沾了墨迹的手指上，“你知道吗——你现在笑起来的样子，和从前在漱芳斋追蝴蝶的时候不一样了。”

“哪里不一样？”

“从前是给别人看的笑，现在是给自己的笑。”

小燕子低头看了看自己被她覆住的那只手。指尖上还沾着淡墨，中指上那处握笔磨出的茧子硬邦邦的。这只手从前只会追风筝、抢糖葫芦、翻围墙；后来学会了打算盘、做账册、在绣绷子上扎针；现在它学会了切脉、开方、给不相干的人递一碗热药。原来一个人能做的事，比她想象的要多得多。