恨吗？

或许曾经有过。

但漫长的岁月，终究会冲刷掉许多激烈的情感，留下更为本质的东西。

就像江水奔流，最终沉淀下来的，是河床深处最坚实的砂石。

时间，是历史最好的缝合剂！

他重新看向巴特尔，眼神澄澈而平静，如同秋日雨后明净的天空。

他缓缓开口，声音不高，却清晰地传入少年耳中：

“于我眼中，只有病人，不分族群。”

一句话，十二个字。

没有慷慨激昂的辩解，没有深沉晦涩的说教，只有一种立足于自身道业、超脱于世俗纷争的淡然与坚定。

巴特尔愣住了。

他预想过很多种回答，或许是沉默，或许是隐晦的承认，甚至是带着悲愤的控诉，却独独没有想到会是这一句。

这答案太过简单，简单到让他一时无法理解其背后的重量。

在他非黑即白的认知里，仇恨与原谅本该是泾渭分明的。

许清安看着他困惑的小脸，继续平和地说道：“病痛加身，无论蒙古人、汉人、色目人，其苦楚皆同。”

“发热者额烫如炭，伤痛者呻吟辗转，濒死者气息奄奄，这些苦楚，并不会因为他们的身份而有丝毫不同。”

“医者持针用药，只为祛除疾厄，抚平伤痛，岂能因患者来自何处，属何族群，便心生分别，袖手旁观？”

他的话语，将“恨”这种宏大而抽象的情感，拉回到了最具体、最真实的生命层面。

在病痛与死亡面前，一切的族群、阶级、恩怨，都显得苍白无力。

医道所面对的，是生命本身最原始的诉求——生存与健康。

“你看，”

许清安的目光温和，声音如溪水流淌，“周成送来的豆浆，可曾因你是蒙古小王爷而少放一勺糖？”

“李信打造的桌椅，可曾因你是蒙古小王爷而偷减一分工？”

“老周锻打的柴刀，可曾因你是蒙古小王爷而故意留下瑕疵？”

巴特尔下意识地摇头。

周成的豆浆总是醇厚甘甜，李信的手艺扎实可靠，老周的柴刀锋利耐用，这些都是他亲身体会过的。

“这便是了。”许清安不再多言。

有些道理，无需长篇大论，只需点拨至关键处。

真正的领悟，需要时间去酝酿，需要经历去催化。